Se tejen telas de arañas
Desde la raíz a la punta.
Los años se desmenuzan,
O se estiran como algodón.
Los años sólo significan
Pasos en falso sobre la vereda.
Y las arañas construyen sus hogares
En cada rincón recóndito.
Se van llenando de polvo antiguo
Que cuando duermes flota en tu nariz.
Respiras un agobio de circunstancias
Que al inhalar termina por ahogarte,
Y los ojos se ponen llorosos,
Estornudas, una y otra vez,
Pero no logras botar esa contaminación.
Polvo, arañas, descuido.
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